|
|
* * *
Седой мужчина, разлюбивший пиво,
Радикулитным шагом захромал.
Приходит он со службы торопливо
И долго пишет свой плохой роман.
Друзья встречаются на юбилеях
И спрашивают в тёплых нужниках:
"Ну, как роман?" – нет ничего больнее,
Ведь знают все, что тот роман – никак.
Он жмёт на клавишу в автомобиле
И долго-долго слушает сигнал.
А вот – на кресле, за трудом обильным,
Он мысли все в одну тетрадь согнал.
И хочется повеситься. Престыдно,
Что все слова враньём заражены.
Но он умрёт в пижаме, на простынке,
Направо от единственной жены.
Идёт от лампы слишком тусклый лучик,
В окошке ночь как трибунальный зал.
А был умнее он и видел лучше,
Когда вот эти строки написал.
|
|