|
|
ПРО ФУТБОЛ
Как двадцать два безумных человека
По полю бегают, а я на них смотрю.
Ору истошно, пиво пью до рвоты
И так себя до смерти доведу.
Футбол, друзья, великая наука,
Наука под названьем – "Твою мать!",
Страдают все – ведь даже билетерам,
Теперь совсем не пшик билет продать.
Вот вышел форвард, жертва цепной травмы.
Он весь в шприцах, иголках и рубцах,
С башкой проломленой у дальней штанги,
И памперсом, держащимся на швах.
Вратарь стоит, раздвинул волосатый
Налево руку, вправо разведет,
Плюется, братцы, прямо сволочь, на пол,
В надежде, что противник упадет.
Но самый главный – это Брат Арбитер,
Он в Черном ходит посреди полей,
Он мне всегда в экран мигает
И машет индульгенцией своей.
Болельшики – моя родня по крови!
Мы жертвы, мы страдальцы, соль земли,
Кунсткамерой нас телевизор кормит,
Ай-да ка лучше в лес на шашлыки!
10 июня 2004
|
|