|
|
* * *
Обожглась об него
Раз,
Другой –
Ей все мало.
Он был
Не первый,
Не третий,
Но, видимо, так надо.
Сидит теперь –
Утирает слезы,
А чувства того самого нет –
Пропало.
Он на нее смотрит –
Жалеет.
Но понимает:
Не это ей сейчас надо.
Она глупо бросает вызов:
Взгляд в упор
Жестче, бесстыдней.
Видно – она наглеет.
Он уже на нее не глядит,
Не слушает
И как будто почти не жалеет.
Она – к нему,
Он – от нее
Шарахается, словно черт от ладана.
Она кричит: Пойми же ты, Господи,
Я люблю!
Он в ответ: "Милая, не стоит, не надо бы".
Она про себя: Бежать!
Куда? Зачем? От чего?
То ли от боли,
То ли от грома Небесного…
Он – ей: Извини, у меня своё.
А ты не моё –
Чужое, забытое, неинтересное
И вот стоит она –
Душа нараспашку.
Препарирует еле дышащую любовь
по косточкам.
А он – так удобней ему –
Впрочем, это теперь не важно.
Шагает вперед
По добротно уложенным досочкам…
|
|