|
|
* * *
Жизнь ползёт, как больная улитка.
А у нас во дворе благодать.
Заросла виноградом калитка.
Посторонних за ней не видать.
И меня не видать посторонним --
как я выйду из дома в трусах
или, как говорили, в исподнем.
Полуголый, зато при часах.
Хорошо целый день не работать,
потому – что работать нельзя.
Можно просто ресницами хлопать,
взглядом потусторонним скользя
по балконам, венцам и балконам,
по венцам и балконам вокруг.
И в распаде моём неуклонном
может быть, обнаружится вдруг
некий смысл невозможно счастливый,
от которого пустишься в пляс,
обнимая отцветшую сливу
и целуя, сквозь слёзы смеясь.
|
|